Pequeña reflexion o estupidez gigante que intenta ser un diminuto orificio que nos permita descubrir detras de todo una realidad sublime o atroz

"La alegría es pena que se disimula, sobre la tierra no hay mas que dolores". Al leer estas palabras conjugadas por la escritora sueca Selma Lagerlöf (1858-1940), inmediatamente sentí la angustía de creer que esto realmente fuese así: una vida de tristeza que sólo se puede mitigar por momentos y con ilusiones, con mentiras ingeridas con vasto gusto. Nunca podremos definir si todo es felicidad arruinada de cuando en cuando por pequeñas penas o si todo es tristeza que algunas veces cede para permitirnos un poco de dicha, o maquillaje. La segunda deducción pesimista parece ser, en estos tiempo de mediación aterradora masiva, la más aceptable. Así lo creía por su parte la escritora sueca, pero un poco de optimismo suele ser también un buen comienzo, o un comienzo y ya. Lo que no es poco. Hay que decidir si la vida es felicidad o morir en el intento, buscándola. "Ser o no ser" esa seguirá siendo siempre la cuestión.

Palabras muertas: sol tia

Quiero escribir con palabras muertas
Acomodarlas juntas, en fila
En un orden igualmente sin vida
Comenzando por "sol" y puedo seguir con "tía"
Sol tía
Así por que sí, unidas
Escribir con palabras muertas una poesía
O un cuento, tal vez su biografía
Cuando no eran mas que un medio
Cuando perdieron la vida
Escribir con palabras muertas
Amena tarea para un poeta igualmente muerto
Palabras muertas tiradas al sol
Inertes, sin corazón
Jugar con "tierra" porque sí
Con "caballo", con "destino", con "uña"
Porque sí
Tierra caballo destino uña
Sin vida las palabras no se comunican
No tienen destino, son incomprensibles
Pero un poeta muerto las comprende
"Brisa" se agrega al juego
Tierra caballo destino uña brisa
Que divertido jugar sin la triste vida de las palabras
Palabras muertas de nadie, mías.
Las acomodo, las pronuncio con el corazón
En silencio las quiero, las entono con la sangre
Muertas así sin ninguna razón
Las pronuncio con ese algo que no se puede explicar
Porque no, nena suelo salón así
No hay palabras que vivan para mí
Las muertas son mejor sh, sh
Y las usábamos para decir "Amor"
Antes eran algo así como "amor de mi vida si tu supieras..."
Y estaban vivas, pero tristes
Se volvieron suicidas
Hoy están muertas, nadie les da alas
Tampoco ellas las prefieren
Digo, a las alas
Esperan un poeta muerto
Prefieren el enigma de la nada
Que sean de nadie, no de todos
Hoy ellas, ahora, muertas
Yo las uso, junto sus cadáveres innombrables
Sus cuerpos violetas y las pronuncio
Les doy vida, las desgarro de las brasas de la muerte
Vuelven a ser de todos
Vuelven al despilfarro, se acabó su suerte
La tristeza de ellas está en la vida
Un poeta muerto las necesita, aunque no lo quiera
Aunque las desee muertas, vivas.
Quiero escribir con palabras muertas,
Sin embargo, en ellas, siempre esta la vida.